Poezibao

Anthologie permanente : Denise Desautels

3. La rumeur, étrangement

ma bouche s’ouvre et ne dénoue rien
ni le corps ni la langue
elle s’abandonne aux mots
chaque fois le mouvement de mes lèvres
comme un regard habile en affaiblit l’audace
- s’il fallait que là justement l’âme s’affiche -
chaque fois nous sommes les proies d’un désir fou

Denise Desautels, Mémoires parallèles, choix de poèmes, Éditions du Noroît, p. 97.

Denise Desautels dans Poezibao :

Notice bio-bibliographique de Denise Desautels, extrait 1, extrait 2, extrait 3,


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Mathieu Bénézet

Je dédie le choix de ce texte à mon ami Alain Marc, en écho à une conversation que nous avons eue hier.

L’écriture est quelque chose qui se passe sur une table, la position de ce que j’écris est celle d’un corps effectivement penché sur la table, hors du monde. Pour celui qui écrit, il ne reste rien. Rien. La présence d’une main au travail, alors la main qui écrit est mon visage. Oui, le visage d’un écrivain ressemble étrangement à une main. C’est donc, donc, penché vers un quelque chose qui est une construction imaginaire. On écrit avec les restes de tout ce que l’on veut… Des morceaux de tout… Et, très souvent, il y a loin de soi qui écrit l’image d’un corps-enfant, non pas un corps réel, un corps imaginaire, ou la perception d’une voix ; on écrit avec cette sensation qui, bien qu’imaginaire, a valeur de « vérité » (provisoire) pour celui qui écrit. C’est, peut-être comme un poids, le poids d’une histoire, dans les deux sens du terme, qui nous fait pencher. Oui, le corps de l’écrivain au travail est un corps italique, presque couché. D’où le sentiment d’être « happé » ou d’aller vers sa tombe (pour faire un mauvais jeu de mots : de tomber !). Mais j’aimerais ajouter que l’écriture est quelque chose qui profondément ne marche pas. Le mythe du livre est le lisse ou la totalité. Il faut faire un objet unifié, d’un seul tenant : cousu, quoi, comme pour le tissu social ! Et c’est le faire-semblant de la littérature et du livre : la linéarité, une production apparemment aisée qui ne montre pas le travail et les ratages, un objet fini en somme. Or écrire sous forme de fragments fait exister l’espace entre pages, donne corps au blanc entre les pages, qui est la matière même du livre, ce avec quoi nous écrivons. Dernièrement un écrivain, et non des moindres (mais non, ce n’est pas celui auquel vous songez !), me disait, en confidence : « Au fond, si nous étions honnêtes, nous tous écrivains, si nous ne trichions pas, nus écririons des livres fragmentés, en morceaux… »

Mathieu Bénézet, Ceci est mon corps, Flammarion/Léo Scheer, 2005 , p. 107.

Mathieu Bénézet dans Poezibao :

Note bio-bibliographique,  extrait 1, extrait 2, Mais une galaxie, extrait 3, extrait 4,

Anthologie permanente : Françoise Hàn

CERFS NAGEANT

Instantané d’il y a vingt mille ans
fixé sur la paroi

non les sels d’argent
mais le crayon de manganèse
un dessin sûr et léger

la harde traverse un fleuve
têtes levées au-dessus des eaux
ramures dans la lumière

aucune flèche n’est lancée

Un matin dont la grâce nous saisit encore
sur l’autre rive

Françoise Hàn, ne pensant à rien, encres de Jean-Michel Marchetti, Éditions Jacques Brémond, 2002, p. 13

14.
Les interstices livrent passage aux figures enfermées. Elles se glis-
sent au dehors, se dégagent du minéral compact, ribambelles ani-
mées sur la paroi des grottes.

Ce ne sont pas des images. C’est la roche qui se met à vivre quand
on la frotte de couleurs. Terre rouge, terre noire, on en a plein les
mains. On appuie le trait. On écrase.

entre la pulpe du doigt et le grain de la pierre, nous écrasons l’in-
quiétude de l’homme traqué. Ici la joie prend origine, ici nous
avons pouvoir sur nos questionnements, nous les projetons sur
les murs, animaux sauvages, portraits hachurés. Une tête au fusain
de Picasso sort de la crevasse, nette, taillée au silex.
[…]

Françoise Hàn, L’Evolution des paysages, Cadex, 2000, p. 30..

Fiche bio-bibliographique de Françoise Han

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Anthologie permanente : Pierre Maubé

La vie, après tout, est une mise à jour.

Ceci dit, l’écriture aussi. C’est bien leur seul point commun.

Extraire de mines singulières ces formes autres, présentes – inconnues ; forer l’ombre. Chaque lettre est un puits où monte la clameur multiforme du gouffre. Chaque mot est un coup de sonde, qui réveille parfois de sourds échos.
Cette vie souterraine affleure au fil des phrases. Fissurée par le texte, la page acquiert la dimension que sa blancheur occultait : elle se révèle verticalité, blême vecteur d’une sève nocturne. Tellurisme, terreur, les mots, les mots possibles dorment ensevelis dans une solitude dont l’écrivain les tire. Pour les jeter sous le regard des veilleurs de jour, passeurs habituels de cette rivière qui lui demeure infranchissable : la vie.

Pierre Maubé, Pure Perte, Éditions du Petit Véhicule, 1987, p. 14.

Pierre Maubé dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,  extrait 1,
Un article :  comment publier ses poèmes,
voir aussi les Cartes blanches

Je rappelle aussi le blog de Pierre Maubé,Poesiemaintenant,  et ses trente poèmes, de trente poètes, publiés en trois mois sur  ( http://poesiemaintenant.hautetfort.com/ )
Qui sont ces trente auteurs ?
Par ordre alphabétique : Gabrielle Althen, Gilles Baudry, Gérard Bocholier, Claudine Bohi, Chantal Couliou, Pierre Dhainaut, Hélène Dorion, Béatrice Douvre, Chantal Dupuy Dunier, Bernadette Engel-Roux, Sylvie Fabre G., Marc Fontana, Laurent Fourcaut, Pierre Gabriel, Jean Grosjean, Luce Guilbaud, Véronique Joyaux, Werner Lambersy, Emmanuelle Le Cam, Yvon Le Men, Jean-Yves Masson, Évelyne Morin, Maurice Regnaut, Pascal Riou, Emmanuelle Rodrigues, Jeanine Salesse, Dominique Sampiero, Josette Ségura, Jean-Pierre Thuillat, Alain Wexler

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Anthologie permanente : Etel Adnan

a      Serait-il
        que tu préfères
        le corbeau et la vache
        à moi qui suis
        langage
        le nuage ?


k     la petite église en bois
       décide d’aller à l’océan
       un marin arrive dans un
       bateau neuf
       nous ramions sur les bords
       de la folie
       avec des larmes
       et un peu d’argent

x     Je songe à Manhattan avec
       un désir amer
       à son horizon et à ses lumières
       mortelles
       maintenant ils plantent
       du blé là où Times Square s’élevait
       et démunis de leurs roues
       les autobus partent toujours
       à l’heure

Etel Adnan, extraits de A à Z ou Une Journée à New York, édition bilingue, français/arabe, traduction arable de Khaled Najar, Tawbad, 2006.

fiche bio-bibliographique d’Etel Adnan

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Anthologie permanente : Jacques Roubaud

Les mouettes

Le poète s'est rendu au bord de la mer pour y écrire
ses œuvres complètes ; mais voilà, il y a les
mouettes ! le poète parle :

« vos gueules ! vos gueules ! les mouettes!
cessez de brailler dans l'écume
pressez-moi plutôt de vos plumes
pour tremper dans de l'encre violette

Je voulais faire mes œuvres complètes
au bord de la mer, dans les brumes
tout ce que j'ai gagné c'est un rhume
et vos cris me cassent la tête

J'en ai marre de vos gueules de scie
je crache je tousse je m'essuie
le nez avec de vieux kleenex

Je deviens bête grognon et sourd
mais comme j'ai une rime en «  ex* »
je vais prendre le train de retour »

Et ainsi le poète est revenu à Paris, après avoir
composé le poème aux mouettes que vous venez
de lire.

*Grâce à un vieil indicateur de chemins de fer qu'on appelle
Chaix.

Jacques Roubaud, Les animaux de tout le monde, Ramsay 1983 et Seghers 1990, p. 21

Jacques Roubaud dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Jacques Roubaud, lecture Double Change (05),

fiche lecture de l’essai de Véronique Montémont Jacques Roubaud ou l’amour du nombre,
extrait 1, extrait 2,
extrait 3 et parution Poésie/Gallimard La forme d'une ville…

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Anthologie permanente : Gabrielle Althen

     A  la   seconde   précédant l’impuissance,
prendre feu, ou bien renouveler tous les bran-
dons, partir…Homme est celui qui quitte son
miroir.
     Vitre posée sur l’endurance des ceps, tant
d’air devant le champ accru de la patience, la
marge du bûcher devra demeurer claire.

Gabrielle Althen, Présomption de l’Éclat, Rougerie, p. 30

Gabrielle Althen dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,  extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, une rencontre avec Gabrielle Althen, extrait 5, une lecture rencontre autour de Béatrice Douvre, voir aussi les Cartes blanches), extrait 6, extrait 7, extrait 8 (inédit), extrait 9, extrait 10,

Anthologie permanente : Claude Roy

Apprendre peu à peu à déchiffrer l'espace
les empreintes flottant dans la nuit plus que nuit
ce qui fut imprimé dans l'épaisseur du temps
dans la géologie d'éther des galaxies
           leur silence infini

Si tu avais appris à lire ce que le temps écrit
tu verrais dans la nuit des milliards de visages
le buisson millénaire des formes de la vie
les arbres disparus          les bêtes d'autrefois
           les hommes d'avant toi

Mais tu n'es qu'un passant aux yeux trop mal ouverts
Tu vois ce qu'on peut voir      les étoiles du ciel
un arbre       un autobus       un chat        un épicier
tous ceux que       comme toi       on nomme les vivants
tout ça       qui plus ou moins       parfois nous rend contents

Claude Roy, Le rivage des jours 1990-1991, Gallimard 1992, p. 156

Claude Roy dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Claude Roy, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4

Anthologie permanente : Sylvie Fabre-G.

Quand le vent secoue le paysage à l’orient
pins et sapins d’occident racontent une histoire
à dormir debout – est-ce pour cela que tes yeux
sont aigus ? Yeux franchissant la passe, interdite
saisissant le rêve, mais du rêve, rien ne sera révélé
on ne se prépare pas à l’ouvert des chemins, le vent
nous prend par mégarde l’épaule, on soulève
une paupière, puis l’autre, terriblement espérante
et le corps devient réel, quel regard soudain

comment savoir ce qui donne au corps un regard
au moment où les images et les mots du vent
passent dans tes yeux, comme bouleversés.

Sylvie Fabre-G., Le Livre du visage, Voix d’Encre, 2001

Sylvie Fabre-G. dans Poezibao :
note bio-bibliographique, extrait 1, extrait 2, extrait 3, fiche de lecture de Quelque chose, quelqu'un, carte blanche à Pourquoi écrire

Anthologie permanente : Jean Tardieu

"Autour de l'arbre immobile
l'ombre qui tourne
dessine sur le sol
le mouvement du jour.

C'est l'amorce
d'un cercle parfait
et tous les cercles se ressemblent

mais toutes les feuilles
sont différentes.
Jean Tardieu, Comme ceci comme cela, poèmes, Gallimard 1979, p.78

 Jean Tardieu dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Jean Tardieu, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6