L e f l o t o i r

La musique des pulsars

 

 

Pulsars, Gérard Grisey, Jean-Pierre Luminet
Alertée par un twit sur une émission de Laure Adler (je n’avais pas encore repéré ce Hors-champs et j’ai eu tort, toute enfermée que j’étais dans mon dépit de la suppression de Surpris par la nuit ! elle a reçu notamment David Fray, Julia Kristeva et quelques autres…). Bref, quelqu’un a parlé de cette émission disant qu’il avait entendu une œuvre tout à fait étonnante de Grisey. Pas si courant que le nom d’un musicien contemporain soit cité dans ces réseaux sociaux. Émission toute récente mais déjà plus podcastable que j’ai donc écouté sur le net. Très passionnant Luminet, parlant des trous noirs, de l’espace chiffonné, tout ça joyeusement, simplement. Mais surtout ai retrouvé ce que je sais avoir déjà entendu, la musique des pulsars. Plus sérieusement : il s’agit de la transcription acoustique d’un signal radio émanant d’étoiles mortes, des pulsars, qui tournent sur elles-mêmes environ onze fois par seconde en émettant des sortes de battements capté par des télescopes. Contacté par Gérard Grisey, Luminet a conçu avec lui une œuvre musicale qui intègre ces « battements » au sein d’une partition pour percussions. Lors des (rares) concerts, le protocole stipule que le son des pulsars soit capté en direct au moment du concert. Ce qui doit être totalement magique ! L’œuvre s’appelle Le Noir de l’étoile et ce que j’en ai entendu était fascinant.

Propos de Gérard Grisey : les intégrer dans une œuvre musicale sans les manipuler, les laisser exister simplement comme des points de repère au sein d'une musique qui en serait en quelque sorte l'écrin ou la scène, enfin utiliser leurs fréquences comme tempi et développer les idées de rotation, de périodicité, de ralentissement, d'accélération et de " glitches " que l'étude des pulsars suggère aux astronomes. La percussion s'imposait parce que comme les pulsars, elle est primordiale et implacable, et comme eux cerne et mesure le temps, non sans austérité. Enfin, je décidai de réduire l'instrumentarium aux peaux et métaux à l'exclusion des claviers. »

lien vers l'émission /l'extrait de l'oeuvre de Grisey est donnée à partir de 25'02

 

 

Fers, pieds, plantes

 

 

Fers, pieds, plantes
Fers, pieds presque proliférants, plantes, ce sont bases et solides, trempés aciers, troncs droits, valides jambes et portiques et portails, chemin à suivre perdre et retrouver, une grille, une lecture assurée – sous la terre la marche ostinato des petits peuples, crayons et fourmis, ça cavale et rigole en pluies et rires, assaisonnement frais sur le sérieux, dépit moqué – ça s’enguirlande en vrilles, se reprend en écho, ricochent soubresauts – la vieille montagne froide et morte se réveille, s’ébranle-bat de combats, pierres roulent et amassent mousses pour des bains somptueux – fusent les heures discutent les coucous bavardent les hirondelles pleurent les mégères et la mer, se raidissent les financiers – ici nul besoin, le rien, le ciel, l’eau, les feuilles seules – danses et rondes de l’aube au crépuscule, from dawn to dusk, et qui sait avec qui, lumières-clairières, les moqueurs frustrent et les cigales chantent – vols échevelés, piqués et rebondis, ascensions filantes, descensions frôlantes, bus tyrelarigot larynx en feu de brousse, tout bouge là et vit, pieds solides, train assuré et les vœux.

 

Als ob, rôdaient rôdeurs les mots

 

 

Als ob
Comme si, als ob, rôdaient rôdeurs les mots et leur train, fuite sauvage dans le bois, par les ornières, par les tourbières, chargés de boue, d’avatars et de contraintes, fusant entre les branches griffant le visage, traînant voiles fantomatiques et fils d’araignées collants – sombre est la voûte où ils se prennent et la douleur claque dans les mollets – les hirondelles ne reviennent plus et les mots fuient, chaque jour ils meurent par dizaines, espèce non protégée, censure et usage en viennent à bout, pilon, bûcher, poubelle, bouches mortes – pas de reliquaires pour ces tessons flamboyants, pas de recéleurs, pas de collective collecte, pas de registres cachés − non, un vol au crépuscule, le dernier et bye-bye, comme les hirondelles, pas de nid plus de vie, ils ont été, ils furent, ils ne sont plus, words, words, ô words, meine geliebte

 

 

L'incessant est le travail

 

 

L’incessant, le travail
Le travail est incessant, remugles et remous, ramages et piratages, à l’abordage ! à l’assaut ! nasses à tous bords, détricotages et réassemblages, pleuviures de mots à gauche, à droite sur pont glissant – les ramasser, les tordre, les saler, les moudre ; les trier non, les choisir non, les sélectionner (race, clone) non ! mais les apparier, les avarier, les remâcher, les démarcher, les accrocher mis à sécher, les décrocher moi ça et que ça saute – le travail est incessant, ça bouge, ça remue, ça serre cœur et tripes, agite les intérieurs, assoiffe et affame, encore, encore un peu, de l’eau, du pain (ô croûte magnifique paysages brûlés odorants à craquer) – travail incessant, bras de fer, muscles bandés, plaies ouvertes où ça pullule, chemins détournés, ramifications, piratages, ramages, remous, remugles, l’incessant est le travail.

Dans la proximité de Valérie Rouzeau pour la symétrie et d’Henri Michaux pour les remuements

 

La versatile, l'enchantée, la tendre question

 

 

La versatile, l’enchantée, la tendre question

Quand le temps s’irise et se distille, tranquille…., belle journée d’été n’est-ce pas, tournent les éoliennes et le regard s’alite – perdu oscille balançoire aux branches valse avec les feuilles, là-haut et l’oiseau, caché – fusent ces gouttes de sons immaculés, arcs tendus sur les mousses et les racines affleurantes – le pas jadis passé par là et ce qui suinte à petites enjambées, lettres, mots, tas de feuilles mortes, de saison celles-là, à venir et revenir, craquantes, qu’on les aime et leurs couleurs variées à l’infini.
Sifflotis, question, réponse ? Non, variations, reprises et changeantes, la prendre en cœur et mains, à bras allongés, l’enclore, la question, au for intérieur, sein lui donner et blanc, et abri sûr, la couver, la faire éclore, multiple, changeante et oh, vivante, si vivante car question, oscillante, vibrante question et en elle cette infime mouvement, ostinato – fuir la réponse, la résolution, la fermeture, l’asséné, la clôture et laisser résonner la versatile, l’enchantée, la tendre question


Dans la proximité de « Images » de Claude Debussy (et plus particulièrement la première des Images du premier Cahier, ″Reflets dans l’eau″ et des réflexions de Michel Deguy, au Petit Palais, à Paris, le mercredi 28 octobre 2009.

 

Briare, in-voto

 

 

briare in voto*
Trappe ouverte, lente glissade, lisses parois – partie loin et seule, lourde de vents et mots déchirés, lambeaux flottants au souffle des ponts, elle aussi là-bas, briare demain jamais venu et limoges hier, josée, in-votos − le temps s’ourle sur les bords, immense coupe de tijd, bulle en formation − expansion-pulsation / rétraction-pulsation : poulpe du temps, respir du monde, le monstre-socle et la taupinière − où, où les bêtes noires que l’on sait tapies en attente d’heures et de gongs, qui l’entend le glas de mer, qui se souvient de la cathédrale engloutie ? – et ces appels de la corne de brume et cette houle dans le coquillage – qui parle là, oh qui êtes-vous murmures, minuscule armée – voix, voie d’eau à l’étanche, ta coque à toi infiltrée, défenses perforées, osmoses, cela perméable infuse, goutte à goutte, étale et cascade, stagne et dévale – elles sont partout, sourdent les voix, de toutes pores du monde, à chaque feu éteint, les entends qui montent de chaque intervalle, d’entre les atomes, elles sont la matière sombre de l’univers, le portent sur leurs petits bras de bois mort et leurs épaules d’os creux, forget me not, mais retour et retour, no forgetterie, pas d’oubli, flux et reflux, hautes et basses eaux, à l’étale se tenir, à cueillir ces sons, laisses de mer, lichens à venir sur les parois du cœur.


*où passent Josée Lapeyrère, Louis Andriessen, Claude Debussy, Dominique Fourcade, Antoine Emaz.
J’avais parlé à Josée Lapeyrère du pont de Briare au lendemain d’un voyage là-bas et nous avions évoqué l’idée d’aller rapidement y accrocher des in-votos. Elle est morte peu de temps après, en décembre 2007.

 

Les livres nous lisent...

 

 

« Les livres nous lisent et ils entendent tout ce que nous pensons derrière la pensée » (Hélène Cixous, Êve s'évade, Galilée, 2009, p. 53)

Les livres sont comme le pas qui ouvre le pré d’herbes hautes et fait surgir mille insectes. Autant de pré-pensées, de pensées-prés, de pensées près, affleurs, tapies dans le tapis mais bien dessinées, que le révélateur du livre va faire monter dans le bain, que l’ouverture des herbes du livre fait jaillir. 

 

 

Camée et théâtre

 

 

Camée et théâtre
Petit camée au profil perdu – loin dans le temps, tu parles encore, murmures autour de ce silence que tu engendres – d’où vient ce que tu dis, sous quel ciel as-tu vécu ?
 
L’intaille, l’ovale, la ligne et le cou, une figure hors du temps, prélèvement en creux dans la masse engloutie de ceux qui furent, les en-allés
 
Et l’heure ? quand, où, comment, nuit ou jour, silence ou vacarme – la lumière intolérée, l’encorbellement des bras pour le départ, le regard qui s’enfonce, la main qui se détache – le rideau tombera, salle éclairée, scène éteinte

7 janvier 2009

j’invite les lecteurs du Flotoir à visiter aussi cet espace où ils pourront voir des photos et entendre des textes lus.

 

 

Vies au creux du texte

 

 

Mauricette
Mauricette, je pense à Mauricette, l’héroïne de Lucien Suel, ses séjours à l’hôpital psychiatrique, son amitié avec Christophe (je suis sûre que ce prénom est là en référence à Christophe Tarkos). La douleur, la souffrance intérieures.
Les grandes chagrins intérieurs sans cesse coiffés et enfoncés la tête sous l’eau, dirait-elle et cacher les siennes en petit panier vert de patience, s’inventer un fil à couper le chagrin en deux, quatre, douze, chaque petit morceau plus facile à retourner pour y voir derrière qu’une grande croûte calcinée et lourde

 

Walter, Lucien, Mauricette et la biographie
La biographie, geste impraticable selon Walter Benjamin mais dont Tackels montre à quel point il est constant. « Ne jamais utiliser le mot je », dit Benjamin, mais il enfouit les éléments de sa vie dans le creux du texte. On peut se demander aussi si ce n’est pas ce que fait Lucien Suel, dans La Patience de Mauricette comme il l’avait fait dans La mort d'un jardinier. Procuration mais à un point qui va très au-delà de la simple identification du romancier avec son personnage. Il y a tout ce jeu des identités, cher à ceux du Jardin Ouvrier, Ch’vavar au premier chef, mais Suel aussi, ce jeu qui donne vertige au lecteur, qui sans cesse sent se dérober ses certitudes de lecteur. Jeux sur l’identité qui sont sans doute, sous réserve d’analyse plus approfondie, à rapprocher mais aussi à distinguer très nettement de la question des hétéronymes chez Pessoa.  Qui parle ici ? Mauricette ou Lucien ? Ou quelqu’un d’autre dont le lecteur ne sait rien, une parente de Lucien, une figure agrégative en hommage à une lignée de souffrances ? Et sous le personnage de Mauricette, ne voit-on pas se lever les figures plus ou moins bien établies dans le for intérieur, fous littéraires, peintres et dessinateurs de l’art brut, compositeurs de jardins impossibles, etc. Une lignée dans les lignes du « roman », une résonance sur les marges du littéraire, du convenable, du convenu, du sérieux…. voix donnée au peuple des fous, des malades mentaux, des déprimés, des souffrants, des tristes et des mélancoliques (Lucien Suel a une étonnante connaissance de l’univers des hôpitaux psychiatriques, les détails ne trompent pas !).
(en lisant Walter Benjamin, une vie dans les textes de Bruno Tackels et La Patience de Mauricette, de Lucien Suel).

 

La citation, chair du texte

 

 

De la citation inductrice
Chez Walter Benjamin, Bruno Tackels détecte un art et une pensée de la citation : « les citations vont devenir la chair même du texte benjaminien. En les extrayant de leur contexte d’origine, il leur donne une nouvelle aura par laquelle les différentes citations vont s’éclairer mutuellement, au point d’accéder à une nouvelle existence, parfaitement libre de leur contexte initial »*
Prendre, prélever ici et là, recoudre ensemble, construire de nouvelles entités, installer dans un nouveau contexte des auteurs qui n’ont jamais pu se rencontrer, travailler l’écho, le jeu entre les approches, l’inter- fécondation.
S’approprier le matériau de la lecture -comme pierres ou coquillages ramassés ici ou là-, par l’écriture, la recopie, l’inlassable recopie qui permet d’assimiler, de faire sienne la citation, d’en faire chair ; la citation devient alors inductrice d’un texte nouveau qui serait plus qu’un développement ou une glose. La citation, rampe de lancement pour une nouvelle pensée traçante et fusant.

*Bruno Tackels, Walter Benjamin, une vie dans les textes, p. 162