L e f l o t o i r

Que le faisceau touche le front

Prendre à nouveau le crayon, le pic même. Ce qui creuse, ce qui ouvre, ce qui opère. Couteau et bistouri parfois à vif dans le senti, dans la chair, droit fil, sans retour. Couper, inciser, ouvrir et tenir écartés les bords de la Mer Rouge si prompts à se refermer. Regarder. Voir. Entendre. La désolation, la solitude, le no man’s land, le vide à l’infini, l’infini du vide seul infini. A perte de vue, le désert, la caillasse, le gris, le noir, le métallique, fleurs que de sable, eaux que mirages. La stérilité. Le retour à la cendre, pulvérisée la vie, éclair/éclat d’un instant, étincelle à peine dans la nuit du temps, ré-engloutie, réabsorbée par l’immense matière noire du monde passé, échelle vertigineuse. Arrêté au bord du puits, du trou noir. Regarder quand même, chercher une fenêtre allumée quelque part, une clairière, une éclaircie, une oasis de lumière, même infime un clignotement, balayage d’un phare, là-bas, très loin, signal intermittent, presqu’imperceptible. Là est. Là vit. Là demeure. Se tenir droit sur l’horizon. Que le faisceau touche le front. Au moins.

Ce jasmin, là

ce jasmin, là, maintenant vert
et calme ce jasmin dans la lumière
ce jasmin, auparavant, battu
de grêle
jasmin de lumière ou
jasmin en nuages
regardant regardé jasmin
de l’autre côté à portée mais
si loin fruit d’étrangeté
jasmin moi qui ne suis jasmin
ce jasmin, là, derrière la vitre

Cependant contre

Dans le tas de gravats de ton dire intérieur, fouille à mains nues et flaire, use de ton nez comme le chien. Ne crains pas les odeurs, marche à l’estime, coins obscurs, trous pleins d’eau, loin du beau sonde, lappe les relents et les croupissures. Efface du champ couche après couche inlassablement le bruit, le bruit de fond de ce monde de bruit, qui fabrique du bruit à la chaîne en lieu et place de paroles, ça jacte, ça éructe, ça aboie. But, éteindre le sensible, obnubiler le peu de conscience, démagnétiser l’être pour le boussoler plus sûrement (rentrez dans le rang). Ces canons tournent de toutes parts à jet continu, mots d’ordre [ô les si, trop, bien nommés !], les injonctions cachées. Efface couche après couche ces feuilles, ces lames, ces strates de bruits. Perfore-les pour descendre vers le silence, le peu de silence encore. En apnée, écoute le bruit qui meure, écrasé par la profondeur. Qu’il faudrait aux mots de profondeur pour faire taire ce bruit de masse, qui vient battre les tempes de la conscience en plein rêve, en pleine nuit. La machine à bruit s’emballe, plus que jamais, le bruit doit réduire, anéantir la parole. Le tohu-bohu, le brouhaha, l’entropie portés à leur comble voudraient défaire le petit peu forgé par les mots et quelques peu. La flamme vacille, elle pourrait s’éteindre, définitiviement. Etouffée par le bruit.

Écrire trois mots, minables, solitaires, invus, insus, cependant contre.

Là où tout résonne et se rassemble

Alors on a ce livre en soi, ce livre, ces formes, ces conversations, alors le soir tout est là et on ne sait pas, on ne connaît pas le devenir de ces formes, de ces conversations, de ce livre-là. Alliés ou non aux impressions, aux sensations, aux rêves qu’ils ont suscités, vont-ils précipiter au fond de nous, vont-ils recouvrir d’une nouvelle membrane, encore plus sensible, notre coupole intérieure, là où tout résonne et se rassemble ?

Cendres à présent

Le feu, ce feu que j’ai vu, ce feu que j’ai scruté dans l’âtre, que j’ai photographié. Me reste hermétique, demeure mystère. Théâtre, théâtre d’ombres, scènes où se jouent dix drames, consumation, écroulement, incinération. La brûlure, le rougeoiement mais aussi la chaleur, la lumière, le rayonnement. L’attrait, et ce théâtre d’ombres si l’on entre dans ce feu. Par l’œil, entrer dans ce feu, se faire hôte du feu en tenue ignifugée, se percher sur la brindille transformée en cendres de bout de cigarette, grise, friable, pendue au-dessus du vide, prête à mourir, à s’éteindre, à se disloquer. Cette courbure d’une branche chauffée au rouge mais pas consumée, résistante du feu intérieur. Cette bouche creusée dans la bûche et qu'habite une lampée de feu encore, rougeoie, brûlot dans le noir. Feu inépuisable par le dire, les mots, feu en voie d’extinction, chaleur en déclin, cendres envahissantes, étouffantes. Le rayonnement quitte la lumière, se concentre en chaleur de moins en moins élevée. Tout s’éteint, mathématiquement programmé pour s’éteindre. Petites consumations marginales, craquements ultimes, le rouge en perdition, le gris, le noir, la cendre mangent la lumière, le feu. Tout s’éteint, mille feux du monde de jadis, tout s’éteint, s’affaiblit, se refroidit. Du feu à l’instant ne restent que cendres à présent.

La pierre verte

Le vert, le vert pâle, là, dans la rue, des montants des portes, ce vert pâle à mourir de sa pâleur de vert, de ce vert pâle, là, ici, alors. Et le vert de la pierre resté dans l’œil, œil vert de la pierre, vert jaspé de la pierre dans le sable restée là-bas sur la plage infinie, que sont devenus cette pierre-là et son vert. Qu’est la vie de la pierre [que sont les vies de tout, de ce petit garçon, de ce livre, du feu rouge, quelle est la vie de l’aiguille de pin à la dernière rangée d’arbres sur la montagne, connue de ses seules sœurs aiguilles, de son arbre tuteur, de la sève qui la nourrit.]
Pierre verte prélevée par la photo, où es-tu maintenant, à ton heure de pierre, reprise par les vagues, restée là à l’estran, improbablement ramassée par un promeneur passant ? Que sont ta nuit ton jour, ton eau ton sec, pierre verte, tournée retournée, face lune face soleil, face sable face mer, ballotée, lentement effritée dans la sauvagerie des concassages marins, fracassée contre la brune et la jaune et la noire, éparpillée, fragments arrachés un à un retournant au gravier au sable. Pierre ô ma pierre, familières des étés, des automnes, des équinoxes et des tempêtes.
J’ai quitté le lieu peut-être à jamais et toi, ma pierre verte du rivage, tu t’amenuises à ta manière centenaire dans l’océan maître.
Ma main se referme sur ton absence.
©florence trocmé, 2007

L'effroyable succion

Fragile, si fragile, pas une flamme, pas un souffle, une vague, une vague qui vient battre le sable puis une autre. Être comme le respir à chaque instant se former, venue d’où gonfler s’ourler, verte marbre eau et déferler selon la crête, cet arrondi ce gonflement cette suspension presqu’impossible à capter, cette frange crêtée, écume, fine, effilée, ce qui court là, qui court à la crête sur la plage déserte, ça fuse et file d’ouest en est, danse immatérielle juste au-dessus du rouleau qui se forme s’enfle se défait déferle s’effondre, venant heurter le sable avant l’effroyable succion. Tu as avancé, déferlé ! Et bien maintenant, recule, disparais, efface-toi. Tu es venue sur le devant de la mer et bien maintenant regagne à jamais les fonds lointains. Aspirée, avalée, encore étourdie du déferlement, reprise, recaptée par le grand cyclomoteur, bue, aux eaux mêlées, noyée [tu penses une fois encore à Virginia, ta sœur]. Tu t’émerveilles des couleurs multiples des cailloux, ne peux t’en emplir les poches, comment te servir de la leçon du poucet dans l’eau jusqu’au cou, penses à la petite sirène et te laisses emporter par la puissante avalée du reflux.
©florence trocmé, 2007

Lys martagon

Habitée d'autre

lente procession comme fourmis en file
sous la peau passée
présences et silences à jamais
se déploient voiles
parmi les voiles le cœur est voiles
l’esprit voiles aux vents

 

lire ouvrir le corps
présences
hôtes à jamais
autres plis pris
sur l’avant
ajoutés fourmis voiles mots
présences
habitée d’autre

 

©florence trocmé, 2007

Arrimés à vie

Arrimés à vie

 

Bateaux arrimés à quai
à vie
quatre à quatre abouchés
plus de quatre à quatre    voiles
dans le vent
moteur ronflant
plus de sillage plus d’écume
encaissent seul le clapotis de
celui qui passe, fier, allant,
joyeux.
[Le vif nargue l’échoué]
Épaisses péniches immeublisées à quai
à vie
lourdes panses entravées encordées
assujetties à la pierraille de la berge
lessives étendues pour toute voilure
eau sale et bornée pour horizon
asile d’embarcations asiles de vieux
hommes tristes femmes ventripotentes
chiens minables
la ruine à l’œuvre
dans le bois coques et têtes
Ne largueront plus les amarres
aboutés quatre à quatre
immobilité cimentée au quai