L e f l o t o i r

Deux icônes de l'inévité

elle
son visage
sa beauté extrême
femme –  elle tout en noir
juive – israélienne
elle figure d’insondable
douleur
enlaçant le cercueil
d’un soldat tué dans
cette guerre inévitée
elle
fils mari amant
sa vie

          elle
          le journal télévisé
          continue
          mais ne s’entend plus
          elle
          elle incrustée
          dans le regard
          elle longue traîne
          de deuil au coeur
          de l’oeil

lui
son corps
ses membres figés écartés
raides
lui tendu
à bout de bras
au dessus de la fosse
lui petit
garçon libanais tué dans
cette guerre inévitée
lui fils frère
une vie

          lui
          le journal télévisé
          avait continué
          mais ne s’était plus entendu
          lui
          lui incrusté
          dans le regard
          lui long sillage d’effroi
          remous de questions
          lui effrayantes comparaisons (son
          petit cadavre
               comme branches d’arbre
               tombées après élagage)

©florence trocmé

Compte à rebours

lutte à mort
Lutter avec la mort à mots raccourcis. 
Lutter avec la mort à caresses prolongées
mots et caresses pour la désenchanter, 
elle l'errante
la guetteuse gueuse sans relâche
qui veut la peau de l'amour
plus encore que nos peaux d'âne. 

Compte à rebours 1
Ton pouce posé sur le livre, un peu appuyé, blanchit en cadence avec la pulsation du sang, tandis que l'autre main posée sur ton estomac enregistre cette pulsation à même ton corps. 
Tu penses alors à l'enregistrement audio de ce battement. Coups de la vie, coups qui disent la vie qui se fraie un chemin vers la fin, coups qui disent la vidange du sablier. Chaque coup capté passé te rapproche de ta mort à venir. Le sang bat, oui, mais il dit aussi « un coup de moins, un coup de moins ». Il épuise le capital des coups. Tu as x coups à battre avec ce cœur-là et rien ne te dit que ton potentiel n'est pas tout près de sa fin. Combien de coups par jour : environ 100 000 (70 pulsations par minutes x 60 x 24), environ 36 millions par an, environ 3 milliards de battements, en gros, pour une vie de quatre-vingt ans. 

Compte à rebours 2 
Balancier de l'horloge, sable du sablier, battements du cœur, ovules dans la matrice, mots, : même compte à rebours.
Flotoir, 22 juillet 2003

Fragments

Seuls les fragments, les débris, les éclats, les brisures
Dans l'écriture, dans l'amour, dans le sentiment de la vie.

"sois absolument silencieux et seul : le monde viendra s'offrir à toi"
(Patrick Modiano)

Un poème scandé par cette injonction tendre de Modiano, un travail archéologique où la brosse serait « sois seul » et la petite cuiller « sois silencieux »

"sois absolument silencieux et seul"

Flotoir, 7 octobre 2003

Orante déchirée

Insupportable         équarrissement
de tes                                membres
écartelée    d’est      en            ouest

tu tentes                            d’arrimer
d’irréductibles                 contraires
tu tentes d’ensemencer         le  ciel
vide           comme un            essieu

tes genoux                            ploient
tu voudrais
tu te souviens                              de
autrefois quelque chose         qu’ils
appelaient                             prière

condamnée         à                 l’écart

ton existence                      filigrane
n’est que cette                      tension
ce tracé           sur le                  vide
                                                             danse   d'                              atomes
                                                             pas même vol d’             hirondelle

Un homme dans le métro

Un homme dans le métro – boule de tragédie. Bourgeois – aristocrate même sans doute. Visage halluciné d’inhibition et de douleur mêlées. Se penche sur les trois occupants mitoyens de la place qu’il choisit et leur susurre : "est-ce que vous permettez que je ferme la fenêtre ? ". A chacun, individuellement. Puis il ferme la fenêtre et s’assied. Ses yeux comme des cailloux perdus au milieu du Pacifique
Flotoir, 22 mai 2006

Ce qu'embrasse…

Ce qu'embrasse, ce que cadre le regard à chaque instant. Millions de captations formant  : un film, un fleuve, un flux, un continuum, une basse continue, un ground. Sur ce tapis roulant des images engrangées, comment sentir une stabilité, une permanence ?

Pierre ou moulin

« Ne sois pas la pierre qui arrête le courant » (May Stevens).

Construis plutôt un petit moulin de papier et de bois léger mais solide qui signale simplement qu’ici il y a eau, courant, écoulement de la vie

(inspiré par un essai de Jean Migrenne sur un livre d’Alicia Ostriker, à paraître sous peu sur Poezibao).

De la représentation

Je pense, m’endormant, à cette question de la représentation que l’on se fait, dans le for intérieur, des personnages d’un récit.
Je pense, m’endormant, à ce texte de Véronique Pittolo, dont à deux reprises je l’ai entendu lire des extraits, variations sur Hélène, Pâris et Ménélas. Explorant la/les représentation(s) qu’elle, Véronique, se fait de ces héros. Représentations multiformes, complexes, nourries de couches déposées successivement au cours de la vie et qu’elle explore mots à mots, s’imaginant devoir faire scène, film, pièce radiophonique, avec ceux-là, ces héros de l’Antiquité.
Je pense, m’endormant, à ces deux inconnues que tu as dressées devant moi aujourd’hui. Celle-là qui hier soir s’est assise dans le train, à côté de toi, qui ne t’a pas reconnue, que tu as reconnue. Elle, son être brouillé, flouté à tout jamais par le chagrin, absorbée trop absorbée dans un sudoku. Tu me diras que son petit garçon était ami de ta fille, à l’école primaire et qu’il est mort d’un cancer fulgurant il y a près de trente ans maintenant. Et cette autre femme que tu rencontres au hasard d’une fête de rue une ancienne collègue et qui te parle, coïncidence presque incroyable, du Flotoir et de Poezibao, qu’elle fréquente souvent. Tout comme tes terres.
Représentations que je me suis faites de ces deux femmes, comment les ai-je construites dans mon for intérieur au vu (ouïe) de ton dire. L’inconsolée et son sudoku (et je pense à Bernard Chambaz et à son martin-pêcheur) et la jeune femme solitaire de ta ville, qui vient visiter nos blogs sans laisser de traces - et pourtant soudain en moi érigée, image, présence et par cela même incitation à écrire dans ce Flotoir.
Comment naissent nos représentations intérieures ? Comment les nourrissons-nous ? Et quel rapport entretiennent-elles avec la poésie ? Et en quoi la poésie les fait-elle vivre……

©ft

narcisse

narcisse
double reflet
                troublé de l'onde
                     et du miroir
en main tenu

 

images de soi sans image
à l'infini en abyme

 

métal gelé de l'eau
brillance froide de la glace

                                               


                                source perdue
réplication de fausse identité
                              comme flamme oscillante
prise au piège des surfaces brillantes
                              oublieuses du ciel et de la mer

 

écho sans nom
                                  quête éperdue de l'unique
vertige magnétisé

reflet du reflet
en une duplication sans centre
                                               à l'infini

vide
                                               manque
absence

©florence trocmé

A partir d'un fragment de Jean-Baptiste Para

"de jour en jour les orties gagnent"

(Jean-Baptiste Para, La faim des ombres, Obsidiane, 2006, p. 41)

oui mais sous les orties ils ne viendront pas chercher ce qui reste, ce que tu caches à l'abri de. Quelques pousses entre les pierres, la caillasse. Apporte un peu d'eau et de lumière chaque jour. En secret.