L e f l o t o i r

Nicolas de Staël, compositions

(en visitant l'exposition Nicolas de Staël au Centre Georges Pompidou, le samedi 14 juin 2003.

Nicolas de Staël : Composition, 1950, Tate Gallery
fente noire
ô abysses
gouffre
fente noire
sexe
béant sur
les damiers de la peau
blanche bleutée
emplâtre ciment
grands a-plats
fente irrémédiablement
béance d'effroi beffroi
abyssal
centre de la terre
origine du monde

Nicolas de Staël : Composition, 1959, collection particulière
tôles ardoises
plaques de métal ajointées
carrosserie de peinture
de couleurs
batailles
ou mariages de gris
anthracite fer souris
carbone fumée bitume
gris de titan
coulissants par masses
rapiècements de la toile
du temps
ouverture à gauche
profils ébauchés
échancrure incrustée
d'orange d'orage
pênes serrures sang

Vibrations
"les images de la vie
en masse colorées
à mille, mille vibrations"
Nicolas de Staël, cité sur un mur de l'exposition

Octogone
Pilier octogonal avec vitrines sur les huit faces où sont exposées de très petites toiles
Comment si peu
de tout
couleurs
matière
épaissie
sculpturale
peut-il
dire tant ?

Nicolas de Staël : Parc des Princes 1952, collection particulière
Une très grande toile, fruit d'un soir. Un match de foot en nocturne : cent croquis.
Couleurs à la fois saturées et irradiant de lumière.
Paradoxe de ces couleurs : elles absorbent et diffractent la lumière, en même temps. Est-ce le fait de chaque couleur ? N'est-ce pas plutôt leur assemblage ? Tel vert fermé s'ouvre, irradie, diffuse, au contact du blanc et du bleu qui le touchent. C'est aussi concret que l'effleurement de deux épidermes amoureux.
La composition est fondée sur l'écho des couleurs, ce vert toujours.

Arcs-en ciel de verts
pelouse
infusée
de brume et d'aube
passe
fugitif
le voile bleu
du ciel

Combien de nuances de vert dans cette seule toile ? A l'œil nu au moins dix, mais en analyse colorimétrique, dans doute des milliers ?

Avoir peint ne serait-ce que 3 cm² de cette toile-là suffirait à justifier toute une vie.

Accidents de la matière
(variations sur le Parc des Princes)
à-plats intailles
entailles encoches
coups blessures
biffures ratures
crevasses avalanches
verrues pustules
craquelures éruptions
coulées rayures
 réseaux de rides
balafres cicatrices
dépôts striures
fissures fentes
empreintes gravures
coulures bavures
grumeaux squames
trouées boutures
alvéoles failles
lézardes rainures
griffures
strates feuilletage
infusion diffusion
ouvertures fenêtres
huis pênes
©Florence Trocmé 

Sur des toiles de Nicolas de Staël

Nicolas de Staël : Casse lumière (1946)
galeries
meurtrières vers les abysses
portes béantes
sur gouffres métropolitains
agenouillée
basculant entraînée
par le poids de son buste
inexorablement
vers les profondeurs
balancelle au-dessus du vide

Nicolas de Staël : Composition (1947)
verts
verts de gris et verts de blanc
blancs verts
poutrelles perspectives
ponts jetés sur le vide
en suspens
la verticalité aux abois
diagonales du fou
fonds grouillants
passerelles enjambantes
débouchant sur rien
vide
enchevêtrements
labyrinthes
sauvés par le vert de gris

Nicolas de Staël : Calme (1949)
soudain l'éclaircie
barreaux barrés
champs étalés
raies de lumière
triangles de couleurs
quelques grains de feu
des bleus et des verts
de bonheur
diaphanes intenses
imbibés de lumière tendre
irradiant la douceur
 je viens de naître
pâte en cratères
à explorer
comme les mares
dans les rochers
jadis
microcosmes
ô échelles
cœur de la touche
à la surface de la toile
chemins gravés heurtés
entre deux coulées lisses
 je vais naître
 je viens de naître.

©florence trocmé
(en visitant l'exposition Nicolas de Staël au Centre Georges Pompidou, le samedi 14 juin 2003.

Silhouette

faire barrage

clivée

dissociée

tu t'en vas par les chemins

parcourue

sans rémission

sapée à la base

par un flux d'autre

images et paroles

sans fin brouillant ta route

liquéfiant ton assise

et, néanmoins

arc-boutée

comme un arbre

à demi-déraciné par la tempête

tu tentes de résister

de choisir ce que tu accueilles

dans la coupe de tes bras

humble découragée

fragile forte

déjà vaincue solide encore

tu tentes de faire

barrage

malgré le sol qui se

dérobe et

la vase qui cherche à

t'engluer

©florence trocmé

Matière obscure et fuyante

"Si je remonte aux origines de ce qui m'a poussée à écrire, je vois une matière obscure et fuyante"
(Hélène Dorion, Sous l'arche du temps, La Différence, 2005, p. 65)

→ Serais-je, moi, aujourd'hui à cette origine, qui ressens cette impression souvent, là où… cette masse noire qui rayonne et se ferme en même temps, d'autant plus que je tente de la scruter, une sensation obscure et fuyante, aura du réel peut-être [mais qu'est-ce que le réel ?]. Sensation de ce matin, souvenir déjà de ces instants hors de (temps ? vie ? histoire ?), matière obscure et fuyante qui rayonne et s'éloigne, revient plus sombre, s'éloigne de nouveau plus lumineuse, s'assombrit en s'approchant, s'éclaire en s'éloignant. Ce qu'il y aurait, peut-être, à écrire, si possible.
Expérience tout de même singulière, en y repensant, c'est-à-dire peut-être en la revivant, que les photos prises très vite, en état second - absence, ailleurs, hors -, disent quelque chose de ce moment, moment de temps pur parce que hors, ciel bleu – je pense au poème de Gabrielle Althen choisi ensuite pour ce jour – suspension, intermittence ; il me semble que ces photos vibrent, qu'elles émettent peut-être quelque chose. Était-ce état d'être intérieur, était-ce état d'être hors de ? Où était-ce ? Espace ouvert de la lumière, ondes de la lumière venant mourir comme des vagues sur les plages du monde ? L'eau de la Seine, l'eau de la lumière, l'eau du ciel, l'eau de l'être.

La matière obscure et fuyante, celle qui appelle du fond du puits, qui appelle parfois au fond du puits, l'anneau noir au fond du puits du temps. Capter les résonances conduites par les parois de pierre, cela, peut-être, écrire. Pâles échos de ce qu'émet la matière obscure et mouvante, au fond du puits. Puits qui ne révèle ses secrets qu'à celui qui accepte le risque d'y tomber. Le ressac de cette matière obscure et fuyante qui pulse au fond, magma dit-elle (HD, SAT, 65), bulle de matière cloquant à la surface au fond du puits (cratère ?).
Quelque chose là brûle, feu de la vie entretenu par en-dessous.
La vie ne peut se vivre qu'en brûlant.
©florence trocmé

La rencontre et la mort

La rencontre. Quelque chose de très aléatoire, mais d'essentiel. Peut-être que la rencontre est le seul espoir que nous avons aujourd'hui, la rencontre qui nous fait changer, qui nous fait avancer, qui nous porte et nous pousse. Sans doute toute rencontre, avec cet être singulier-là, fait-elle partie de LA rencontre, au sens le plus large. Ce sont les différents visages que revêt chaque rencontre singulière, qui serait la rencontre avec quelque chose de vivant, tout simplement. Par opposition aux furieuses (oui elles sont furieuses, déchaînées, en crue perpétuelle) forces d'entropie et de mort qui investissent  notre monde et auxquelles il est si difficile d'échapper. Sauf à ne pas se plier à, sauf à ne pas accepter de, sauf à renoncer à. Et toujours, toujours défaire ce qui a commencé à se figer, à se gauchir, à se borner, à étouffer ce qui bat, ce qui pleure, ce qui chuchote, ce qui vibre, ce qui tente de vivre.
Le monde nous entraîne dans un maelström de désirs inutiles, crée sans cesse l'appétit de nourritures qui sont conçues pour ne surtout pas nous rassasier ; il nous enchante dans le même temps, avec une infinie perversité, par une surabondance de richesses, dont certaines ne sont pas matérielles. Comme le dit Claude Vigée "trop de tout et de tous qui est rien". 
Comment ne pas aimer cette richesse inouïe du monde ? Car aux côtés de l'offre surabondante de biens qui excite, qui rend fou, qui tord l'être dans la concupiscence, il y a aussi  la beauté, celle des livres, de la musique, de l'art, jamais mis à portée comme aujourd'hui. Comment discerner ce qui nous ouvre, ce qui nous obstrue, ce qui nous détruit, ce qui est nourriture, ce qui est surcharge, ce qui est poison ?   
L'être de chacun est maintenu en perpétuité dans un état d'excitation. De ses sens, de son corps, de ses désirs. Qui épuise, qui sidère, qui obnubile. Il ne connaît plus le repos, la distance, l'écart, le doute, le silence. Il est rempli en permanence, submergé de sons, d'images, d'objets, au-delà de la saturation. Et le seul moyen de ne pas connaître l'insupportable de cette situation, c'est de l'entretenir. Se conjuguent alors les puissances industrielles qui trouvent là les clés de leur expansion et notre propre appétence à combler le vide qui nous est intolérable. Nous sommes seuls, nous sommes nus, nous sommes mortels et devant l'horreur de cette situation, que seuls certains osent affronter en combat singulier par leur art - écriture, composition musicale, peinture - nous avons comme unique recours fuir, le plus vite possible, le plus en avant de nous-mêmes possible, en espérant ne pas avoir le temps de voir, l'heure venue, le mur de la mort sur laquelle nous nous jetons.

©florence trocmé

Le nom et la trace

 Le nom, seule trace après quelques dizaines d'années. Effroi et vertige à penser que cette Zoé C. qui fut  MON ancêtre n'a laissé trace qu'un nom, qui ne dit RIEN du demi-million d'heures qu'elle aura vécues, parfois une par une, dans la joie, la souffrance.
15 février 2006

Ceux dont les corps ont été enfouis dans des charniers dont le Monde publiait aujourd'hui une terrible photo ne sont même plus cette trace : un nom sur une sépulture, une urne.
15 mars 2006

Mort d'un tyran

comme une nuée obscure
matrice de vents
– enfantement d'une terreur cosmique –
va l'ombre qui s'étend
sur nos visages

comme une ténèbre affolante
fleuve de silence
étoilements volcaniques
monte l'horreur qui imprègne
nos regards

comme d'une tourbe épaisse
glaise de crime
mêlée de sang dilapidé
s'alourdissent
nos mains

 oublieuses de la poussière
leur destinée
 oublieuses de la lumière
leur vérité
 oublieuses de la paix
leur accomplissement

        perdues pour la caresse
essence de leur geste
 autrefois

10 juillet 1978

Trois fragments de temps

Devenir

brumes amertumes
vous enténébrez un cœur d'aube
aussi immuablement
que le crépuscule succède au jour
aussi inexorablement
que la mort naît avec l'enfant
(21 août 1977)

Vie météo

Vie météo
ciel de traîne et grand beau
avis de tempête et pot au noir
crachin sur l'âme et
giboulées dans les cheveux
le temps noue et dénoue
le peu de lumière
(9 mars 2006)

En lisant Hélène Dorion/le désir, le manque, l'inquiétude

"le désir, le manque, l'inquiétude ce qui survient ainsi me porte vers l'écriture" (Sous l'arche du temps, Éditions de la Différence, p. 20)
le désir
le manque
l'inquiétude
désir, tension douloureuse ou heureuse, élan, pulsion, force vitale, la flèche de l'être et du temps
manque, à l'origine, la dé-fusion, le vide de la coquille cassée, l'abri perdu, l'inconsolable réalité de la solitude ontologique
inquiétude, ce qui bat sans cesse, qui anime le désir et visite le manque, ce qui oscille, épouse les battements du cœur et la pulsion du sang dans les veines. Inquiétude d'avoir à être mais inquiétude bien plus grande d'avoir à ne plus être, tout à l'heure, demain. Quel est la taille du noyau de temps qui nous est donné ?
De la tension, du creux, de la circulation entre eux peuvent naître la pulsion artistique, le peindre, l'écrire, le chanter, le jouer, le dire.
L'écriture vient s'enter sur une de ces trois entités au moins, désir, manque, inquiétude, parfois sur deux, parfois sur les trois.
Elle est comme la concrétion, le précipité, la trace tangible, la matérialisation de ces forces positives ou négatives.
(13 mars 2006)

En tête

EN TETE

pour jeter

            quelques mots
                            éclatés

poèmes fous errants
poèmes fantômes
                            qui se cherchent
                             une demeure
terme à leur errance
aux pays de navrance

quelques mots un instant

            et l'intervalle
            d'un soupir

        silence d'imaginaire
            au royaume décadent de la phrase

accord         deux tons de silence

un peu de brume une parole murmurée

18 septembre 1997

Joie ET douleur

                                  
photo ©ft, camelia, Ploubalay, 21 février 2005

Joie et douleur

je crois que joie et douleur sont en permanence présentes en nous, aussi intimement liées et aussi difficiles à désarrimer l'une de l'autre que dans l'atome le noyau et son nuage d'électrons en gravitation